jueves, 22 de diciembre de 2011

La Navidad










En Navidad,
Todo se llena de alegría y hermandad,
Con adornos de colores,
Por todos los rincones.

En Noche Buena,
Todos se reúnen en la cena,
Con pavo, cerdo o cordero,
Todos comen con esmero.

En Noche Vieja,
Cuenta las uvas,
Como doce campanadas.

Año Nuevo que empieza,
Hacemos con ligereza,
Sin pensar con la cabeza,

Cosas que no empiezas.

Día de Reyes,
Cabalgatas de colores,
Muchos niños alegres,
Y llenos de ilusiones.

Vamos pronto a la cama,
Para despertar por la mañana,
Y descubrir en el árbol,
Regalos por ser buenos,
Carbón,
Por ser malos.



FELIZ NAVIDAD A TODOS!!.

martes, 20 de diciembre de 2011

Es demasiado tarde...


Tuviste todo el tiempo del mundo, para nosotros tiempo no tenia significado.
Pasamos un gran día, un gran día de entre el resto de los casi 15 años malos que he pasado contigo.
Decías que era lo mejor, que era tu vida, como he dicho, era...
No volví a la vida, mi amor por ti murió, al igual que una rosa blanca de pureza se marchita convirtiéndose en color negro, que digo, eso no es ni negro, el negro es más claro que el color que ha cogido la rosa.

Tuvimos todo el tiempo del mundo, y lo desperdiciaste en horas por teléfono...
Me tenias a tu lado..., me tenias, porque pase a convertirme en parte de la casa en la que vivías.
Tu te comunicabas, yo hablaba en mi soledad.

Qué fue de ti en los momentos que me sentía amenazado, ¿donde estabas?, porque a mi lado no, estabas al lado de otra persona.
Qué fue de mi cuando gritabas, cuando cogías la rosa y la estrellaba contra la pared porque te hacía daño esa persona. ¿qué culpa tuvo es rosa blanca de pureza y roja de amor sin espinas de lo que te pasaba, si eras tú el culpable de todo?.

Cuando lo dabas todo por perdido, ya era demasiado tarde porque lo perdiste en el mismo momento que te fuiste.
Quisiste recuperar lo perdido. Cambiar la rosa marchita por otra, pero no sabes que esa rosa era esa rosa, y otra es otra rosa, no es la misma, la dejaste marchitar hasta convertirse en polvo, reducirse a la nada...

Deseas recuperar tanto, todo lo que has perdido, todas las rosas que has dejado marchitarse, y muchas consumirse en el fuego.
Mi rosa, esta aplastada, marchita, quemada, reducida a ceniza, guardada en un libro negro cuyo nombre, es "lo que perdiste"..., donde le han vuelto a crecer las espinas, a pesar de estar muerta.

Es demasiado tarde para que te disculpes por lo que has perdido...





Ahora se cuan peligroso es un blog, te invita a desahogar lo que tienes en el baúl de los recuerdos.

¿Qué es real?



Ya me lo dijo un amigo en una de nuestras queridas conversaciones filosóficas. Me preguntó, ¿qué es real? porque según Platón el mundo que vemos no es el verdadero, sino el mundo superior de las Ideas, y todo ello siguiendo el uso de la razón y no los sentidos, cosa difícil ya que la carne es débil ante muchas cosas.
Pues bien, amigo mío, me dijiste además que una profesora tuya, una persona que no puede distinguir los colores, una persona daltónica, nunca puede conocer el mundo verdadero de las Ideas, ¿pero porque? si con solo usar la razón se supone que se puede llegar, porqué estas no pueden. La vida está llena de incógnitas, cuando respondemos a una, vemos que hay más incógnitas, cuando las respondemos finalmente surgen el doble de incógnitas.

Entendamos por un momento que este mundo ciertamente no es el real, y que nos espera un mundo feliz y apacible cuando se acabe la cuerda de nuestro reloj. Entonces podemos hacer lo que nos dé la gana, puesto que si usamos la razón obtendremos premio, y es el poder llegar a ese mundo. Pero qué pasa si ese mundo es al contrario a este, si nuestro mundo es feliz, usamos la razón y llegamos a un mundo caótico en el cual nosotros debemos poner el orden, ¿y si fuera al revés?, es decir, este el mundo caótico y el superior un mundo de paz, eso quiere decir que ¿reencarnamos constantemente?, poco lógico ¿no?, pero puede pasar, porque no, acaso ¿conocemos verdaderamente lo que pasa luego?
Has visto que en dos párrafos, he hecho incógnitas ¿verdad? y no pocas precisamente.



La vida en si es una incógnita, ¿sabemos si tendremos éxito en nuestro futuro?, ¿sabemos si esa persona nos dirá, "acepto"?, ¿sabemos si nuestra quería amiga verdadera e inseparable esta detrás nuestra esperando que caigamos para llevarnos con ella a ese mundo?, ¿sabemos acaso porque te dicen "no" sin más dilación? No sabemos nada, o como dijo Sócrates, solo sabemos que no sabemos nada.

Pensemos por un momento que ese mundo superior lo vemos al mirarnos un espejo, toca el espejo y di que sientes. Frio, calor, tacto... ¿el qué? Ni si quiera lo sabemos tampoco, o al menos, la razón no nos deja comprender que sentimos en ese momento.
Muchas veces la razón la tomamos por obviedades, y luego vemos que era nuestra propia mentira:
-Era obvio que podía conseguirlo, pero ¿por qué no lo he conseguido?
Típica frase en la que la razón no nos deja de ser, la "mari-mandona".

Intentamos muchas veces dar explicaciones a las cosas con la razón, y luego la mayoría de las veces, es inútil, por eso quizás prefiero imaginar, antes que razonar partiéndome la cabeza en cosas sin sentido alguno.



miércoles, 14 de diciembre de 2011

viernes, 2 de diciembre de 2011

Definición de escritores según un amigo.

No hay nada mejor que conversar con tu amigo al salir del instituto, el otro día, acompañándole a su casa, discutíamos el examen de lengua que nos había tocado hacer aquel mismo día. ¿Nos desviamos del tema? no me acuerdo, el caso es que él acabo diciéndome que los escritores son unos cabra locas, yo le respondí que porqué piensa eso, a lo que me contesto que porque "se limitan solamente a escribir hacia ellos mismos, incluso en una conversación escrita en la que intervienen dos personas, habla consigo mismo también, y con nadie más".
-Me siento ofendido -le dije-.
-Ofendido no, sino es que a ver (expresión típica suya), es de risa, es igual que si tú te ves a alguien en la calle hablando solo todo el rato.
Le termine respondiendo con un caso concreto que el recuerda, y recordará mientras se lo recuerde (con solo decirte clases de ingles en 4º, seguro que te acuerdas).

Seguramente leas esto, así que dime mañana, si somos cabras-locas, porque acabo de hacer el dialogo entre dos personas, hecho por mí, pero estamos solo nosotros dos.
En verdad tienes razón, muchas veces, casi siempre, o siempre, escribimos solos hacia nosotros, si te fijas bien, en los libros, TODOS, están llenos de sentimientos del propio escritor, escribe lo que siente, o lo que quiere defender. Don Quijote de la Mancha, Cervantes lo escribió porque odiaba los libros de caballería, San Manuel Bueno Mártir, Miguel de Unamuno lo escribió por su gran duda en la creencia (¿hay algo después de la muerte? tema al que debemos responder personalmente, por eso no voy a dar respuesta...).
Otro ejemplo es la gran saga que marcará siempre a nuestra generación de lectores y aficionados al cine, Harry Potter, J. K. Rowling, debido a que incluso la mujer lo tiene muy difícil para entrar en la literatura (¡hago esta crítica para que sea cada vez menos el menosprecio a las mujeres!), empezó poniendo la abreviatura de su nombre, (porque solamente podían ser escritores los hombres), pero la saga de Harry Potter, cuenta su vida de otra manera, la separación de sus padres, el maltrato de su padre hacia ella, su infancia dura, etc. (entiendo lo que tuvo que pasar...), un libro lleno de dolor y de sentimientos, y mira a donde ha llegado.
Si algo nos define los escritores es que somos personas que cuentan historias de sentimientos reales o ficticios, pero al fin  y al cabo, con sentimientos.
Si juntamos tú definición con la mía, seria: "cabra-locas habladores que solo escriben sentimientos", pues la verdad, es que sí es así, pero ten en cuenta siempre que si no escribimos poniendo nuestros sentimientos por delante, no damos vida a nuestros mundos. No somos dioses, pero imaginamos nuestros ideales, y en ellos nos desahogamos...

PD: Espero tu respuesta mañana en persona, a la pregunta de si somos nosotros unos cabra-locas por escribir el dialogo que tuvimos y tendremos.

Dedicado, a tí, mi amigo crítico.