Sueña Sevilla, que ya ha empezado la cuenta atrás para que celebremos una de las mayores fiestas que puede haber en el corazón de un ser humano.
Sueña Sevilla, y mira como ya la puerta se abre, escucha el crujir de la madera, sí, ese crujir de los niños corriendo sobre la rampa puesta en el Salvador.
Y cuando ves aparecer el humo de la vainilla, el incienso, mezclándose con esas flores blancas, esas flores que al terminar su vida se convierten en ese fruto dulce, esa flor, llamada azahar, que nombre más bello... Azahar...
¿Y el olor de canela y clavo?, algo que nunca falta en estos tiempos...
Ya voy contando el tiempo atrás, grano a grano de arena, ya voy preparando la cocina para preparar los manjares para recibirte en mi casa.
Ya voy preparándome, para verte salir, para escuchar el silencio roto con el sonido de los andares y los aplausos...
¿Y esos cantos desde los balcones?, déjame que este año te cante una con amor y Pasión, sobretodo con Pasión.
Déjame que sueñe contigo mi Sevilla, al menos una vez más, déjame soñar como cae esa lluvia de colores sobre nuestros Señores y Señoras, déjame expirar una ultima vez, déjame rezar el rosario contigo, déjame cautivarme por sus ojos, déjame Sevilla, volver a sentir, la Semana Santa, déjame soñar con ella.
Lleno a este mundo oscuro de luz con su voz, igual que Peter Pan,
que se fue también hace dos años...
Siempre recordaremos a ambos por lo que nos transmitían, esos
sentimientos que están encarcelados en nuestro cuerpo, que brotaban de nuestro
interior y nos hacía sentir, no sé, como ellos se sentían. Si estaban
contentos, nosotros lo estábamos, si estaban tristes, llorábamos, si eran
canciones de amor, nos enamorábamos de nuestro amor platónico más que nunca,
(aunque luego nos chocáramos contra una pared de rosas con espinas...).
Pero siempre ante todo, se divertían con lo que hacían, y era
transmitir con sus canciones, y en este caso, Campanilla y Peter Pan, siempre
brillaran juntos en nuestros corazones.
Esta entrada te la dedico a ti, Campanilla, que me has hecho
sentir lo que nunca he podido llegar a sentir con una canción, siempre te
recordaremos (L).
Añado además que contigo, Whitney Houston, has hecho que crea en
las hadas, ellas existen, y existe el Mundo de Nunca Jamás.
El otro día, paseaba por el campo verde y fresco de mi pueblo. Que agradable aroma se respiraba, y te recordé, en mi infancia, cuando tú además tenias un año menos que yo, lo recuerdo, y aún así fuimos grandes amigos inseparables. ¿qué fué de ti?.
Te recuerdo como la niña de la esquina, si, esa que esta oculta ahora mismo asomando tan solo sus ojos nocturnos y su pelo oscuro, parecías la noche en persona con tu piel de porcelana.
Te recuerdo como la niña que se escondía, cada vez que me levantaba por la mañana, a eso de las 8 para acompañar a mi abuelo para llevar a mi yegua al campo a que cabalgara libre por el. Y como cada vez que volvía la mirada atrás, veía una sombra humana sin su dueño.
Me acuerdo como cada tarde incluso, cuando yo recogía al animal, para cabalgar por el pueblo un rato, calle arriba y calle abajo, y como tú, te escondías para mirarme tras la columna de la estatua de una cruz. Yo miraba atrás y lo único que podía ver es a todas ellas fueras de sus casas, preguntándose unas a otras si aquel chico correspondía a alguien.
Aún recuerdo cuando incluso aquella noche, acogí en mi casa a la hija de un amigo de mi padre, y como tú, tras la ventana, me espiabas simplemente porque dormía en la misma cama que ella.
¿Pensabas que pasaba algo más en los sueños? te equivocaste, pues solo dormíamos y tú transnochabas.
¿Y aquella noche?, ¿te acuerdas?, si la última que me estuviste observando, la misma noche en la que esa hija de padre, me llevó a la media noche a la plaza frente a la cruz, la cruz que se alzaba en lo alto, la misma donde te escondías para verme andar por el pueblo por las tardes. Y como observaste que me tomo de la mano y se acerco a mi para susurrarme algo al oído, ni siquiera esperaste a escuchar mi respuesta, pues lo único que escuche tras su pregunta, fué un fuerte golpe, como si alguien cerrara la puerta con toda la furia del mundo.
Ni siquiera esperaste a escuchar mi respuesta a esa pregunta...
Pero lo que recordare más de aquella noche, no será el beso en la plaza, sino el llanto en la noche que se podía escuchar.
Recuerdo en la plaza, la tarde que pasé con ella paseando por la orilla, nos adentramos al mar y las olas hizo el resto.
Recuerdo en la feria, bailaba con ella, y al acabar te vi, te saludé y sin decir nada te fuiste... esa fué nuestra ultima noche...
Acabó el verano, acabaron mis vacaciones, hacia mis maletas, y no estabas detrás de la puerta...
Regresé al pueblo, años tarde, mi abuelo me comentaba que preguntabas por mi, cuándo volvería, que querías decirme algo, pero tú nunca estabas en tu casa aquellos días.
Y para un día que pude ir a verte, llamo a la puerta, y no me abren ningún familiar tuyo, eran desconocidos, pregunté, y me dijeron "ellos se han mudado de pueblo".
Ahora soy yo, quien se dirigía a la plaza mayor, e intentar diferencias el agua de la fuente, y el de mis ojos..., ahora soy yo quién no cabalga por el pueblo, ahora cabalgo por el campo en busca del pueblo donde estás...
¿Dónde estás?... dónde estas, niña de la esquina..., niña de mis recuerdos veraniegos en Villarrasa...
Basado en mis recuerdos, de una juventud, de un amor no correspondido, o tal vez, dos...
un rayo de luz ilumina mi habitación a través de la ventana, miro y la luz proviene de un pájaro blanco, abro la ventana y extiendo el brazo, él mismo se posa en mi brazo, para luego volver a tomar el vuelo y entrar en mi habitación.
Yo expectante miro como poco a poco toma forma humana, una forma que recordaría siempre mirando solo la sombra, eras tú..., con un traje blanco y con los pies desnudos.
Extendiste tu brazo y pusiste tu mano en mi pecho, me empujabas poco a poco al balcón, hasta estar de espaldas a ella en contacto con la baranda.
Bajaste la mano, me miraste, y me dijiste :
-Cierra los ojos.
-¿Porqué debo cerrarlos?.
-Hazme caso.
Cierro los ojos, escucho el silencio, y noto como tu respiración es cada vez más fuerte en mi cara, y me susurras al oído:
-"Todo esto, es para ti".
Y me empujas para hacerme caer al vacío, observando como poco a poco el suelo esta más cerca de mi. Cierro los ojos, y en el ultimo instante observo que estoy en un vagón de tren.
Al levantarme observo que vuelves a estar frente a mi, pones tu mano en mi cara, me besas, y me clavas un puñal en el corazón.
Yo caigo en el suelo rojo, rojo, el mismo color que tiene mi corazón cuando te miro y pienso que te puedo decir "te amo".
Cuando muero, no muero, vuelvo a mi habitación derrepente, tumbado en mi cama, miro a la ventana y lo que veo primero es que estas a mi lado, con tu cuerpo igualmente tendido sobre la cama, mirándome. Me besas igualmente, y yo lo disfruto a pesar de la puñalada..., que estúpido fui, porque luego me di cuenta que me encontraba en una pecera en el vagón de ese tren ahogandome, y tú mirándome desde fuera, sonriendo.
Cuando note que mis pulmones estaban llenos de agua mortal, y no de tu aliento, desvanecí. Ni me di cuenta siquiera que me estaba comiendo aquel pez negro, total, estaba otra vez muerto...
¿Tan insatisfecha estabas de verme morir, que quisiste resucitarme de nuevo?, pero esta vez, no en mi cuarto... estaba solo, sobre un puente, la niebla impedía ver el final. Andaba y andaba, escuche tu risa, y corría y corría, hasta verte al final del puente, y detrás tuya, aparecía ese enorme bastión gótico.
Tomaste mi mano, y me llevaste atrás, con un paisaje tétrico de lapidas, me llevaste a una de ellas, tenia arriba un ángel de rodillas, rezando, y mirando al cielo con una lágrima en la cara.
Te miré, y tenias una lágrima roja en tu mejilla, la sequé y te dije:
-¿es esto lo que deseabas?.
Simplemente me miraste, y volviste a besarme, hasta volver a despertar solo, con la luz del amanecer, en mi habitación.
¿Fué real?, entonces... porqué tengo la cicatriz de la puñalada, la ropa mojada... y los labios desgastados.
Al levantarme observo en mi escritorio un tren dorado de juguete con las luces encendidas, me acerco, lo examino y veo que estas allí, tu cuerpo inerte sobre el suelo del vagón, el vagón donde me clavaste tu cuchillo, el mismo donde me ahogaba y era devorado por un pececillo negro, el mismo vagón donde todos sus pasajeros que están enamorados, morían asesinados por su propio amor.
Volver a los orígenes, observando tan solo lo que nos rodea. Dejar que la imaginación te lleve de la mano hacia el Mundo Fantasía. Es lo que me pasa siempre que visito mi querida Santa Iglesia Metropolitana Catedral de Sevilla. El pasado día fui con mis mejores amigos, fue genial hacer de guía turístico, ir diciendo de que época es cada escultura, cuadro o arquitectura que adornaba el Templo.
Lo más marivílloso era pasear entre sus enormérrimas columnas, tocarlas, cerrar los ojos, oler el incienso, escuchar el sonido del silencio roto por las campanadas de las 12, y pensar que estás en el pasado, y eres un conde que pisa el Templo, junto con el Rey de Castilla, y un duque proveniente de Brasil.
Pasear mirando al techo gótico mientras miras cada instante el suelo evitando de pisar las tumbas de los antepasados. Ir a la capilla de la Reina de Reyes, y admirar el cadáver del Santo Patrono Rey Fernando III.
Ir al campanario, subir junto a las 25 campanas, bajo los pies de la Dama de Bronce, el Giraldillo, asomarse a las ventanas, cerrar los ojos y volver aún más al pasado, la época mozárabe, escuchar el canto en el patio..., bajar corriendo las rampas para no perder la oportunidad de cantar junto con los demás en el patio de los naranjos, junto a la gran fuente, y expectantes de como un cocodrilo a aparece de ella y un soldado con su lanza lo atraviesa y le pone unos grilletes en los pies por si acaso seguía vivo.
Pasear entre las sombras de esos naranjos dulces, refrescarse la cara con agua sagrada de las fuentes, y ver como todo alrededor cambia al S.XVIII, ir a ver los tesoros ocultos, y encontrarse con la plata hecha Custodia de Arfe, y Relicario de la Sagrada Espina, arrodillarnos ante la Espina, la Inmaculada, San Fernando, y otros grandes Santos expuestos, y como no, al colonizador descubridor del Nuevo Mundo, Colón.
En definitiva, Sevilla enamora, su Catedral, la Catedral de Fuego, Fuego del Amor, te hace ver toda su historia, la historia de una Terra Sacro.
Dedicado a mis dos mejores amigos L y Pb, por el gran día que pasamos :).
Tuviste todo el tiempo del mundo, para nosotros tiempo no tenia significado.
Pasamos un gran día, un gran día de entre el resto de los casi 15 años malos que he pasado contigo.
Decías que era lo mejor, que era tu vida, como he dicho, era...
No volví a la vida, mi amor por ti murió, al igual que una rosa blanca de pureza se marchita convirtiéndose en color negro, que digo, eso no es ni negro, el negro es más claro que el color que ha cogido la rosa.
Tuvimos todo el tiempo del mundo, y lo desperdiciaste en horas por teléfono...
Me tenias a tu lado..., me tenias, porque pase a convertirme en parte de la casa en la que vivías.
Tu te comunicabas, yo hablaba en mi soledad.
Qué fue de ti en los momentos que me sentía amenazado, ¿donde estabas?, porque a mi lado no, estabas al lado de otra persona.
Qué fue de mi cuando gritabas, cuando cogías la rosa y la estrellaba contra la pared porque te hacía daño esa persona. ¿qué culpa tuvo es rosa blanca de pureza y roja de amor sin espinas de lo que te pasaba, si eras tú el culpable de todo?.
Cuando lo dabas todo por perdido, ya era demasiado tarde porque lo perdiste en el mismo momento que te fuiste.
Quisiste recuperar lo perdido. Cambiar la rosa marchita por otra, pero no sabes que esa rosa era esa rosa, y otra es otra rosa, no es la misma, la dejaste marchitar hasta convertirse en polvo, reducirse a la nada...
Deseas recuperar tanto, todo lo que has perdido, todas las rosas que has dejado marchitarse, y muchas consumirse en el fuego.
Mi rosa, esta aplastada, marchita, quemada, reducida a ceniza, guardada en un libro negro cuyo nombre, es "lo que perdiste"..., donde le han vuelto a crecer las espinas, a pesar de estar muerta.
Es demasiado tarde para que te disculpes por lo que has perdido...
Ahora se cuan peligroso es un blog, te invita a desahogar lo que tienes en el baúl de los recuerdos.
Ya me lo dijo un amigo en una de nuestras queridas conversaciones filosóficas.
Me preguntó, ¿qué es real? porque según Platón el mundo que vemos no es el
verdadero, sino el mundo superior de las Ideas, y todo ello siguiendo el uso de
la razón y no los sentidos, cosa difícil ya que la carne es débil ante muchas
cosas.
Pues bien, amigo mío, me dijiste además que una profesora tuya,
una persona que no puede distinguir los colores, una persona daltónica, nunca
puede conocer el mundo verdadero de las Ideas, ¿pero porque? si con solo usar
la razón se supone que se puede llegar, porqué estas no pueden. La vida está
llena de incógnitas, cuando respondemos a una, vemos que hay más incógnitas,
cuando las respondemos finalmente surgen el doble de incógnitas.
Entendamos por un momento que este mundo ciertamente no es el
real, y que nos espera un mundo feliz y apacible cuando se acabe la cuerda de
nuestro reloj. Entonces podemos hacer lo que nos dé la gana, puesto que si
usamos la razón obtendremos premio, y es el poder llegar a ese mundo. Pero qué
pasa si ese mundo es al contrario a este, si nuestro mundo es feliz, usamos la
razón y llegamos a un mundo caótico en el cual nosotros debemos poner el orden,
¿y si fuera al revés?, es decir, este el mundo caótico y el superior un mundo
de paz, eso quiere decir que ¿reencarnamos constantemente?, poco lógico ¿no?,
pero puede pasar, porque no, acaso ¿conocemos verdaderamente lo que pasa luego?
Has visto que en dos párrafos, he hecho incógnitas ¿verdad? y no
pocas precisamente.
La vida en si es una incógnita, ¿sabemos si tendremos éxito en nuestro
futuro?, ¿sabemos si esa persona nos dirá, "acepto"?, ¿sabemos si
nuestra quería amiga verdadera e inseparable esta detrás nuestra esperando que
caigamos para llevarnos con ella a ese mundo?, ¿sabemos acaso porque te dicen
"no" sin más dilación? No sabemos nada, o como dijo Sócrates, solo
sabemos que no sabemos nada.
Pensemos por un momento que ese mundo superior lo vemos al
mirarnos un espejo, toca el espejo y di que sientes. Frio, calor, tacto... ¿el
qué? Ni si quiera lo sabemos tampoco, o al menos, la razón no nos deja
comprender que sentimos en ese momento.
Muchas veces la razón la tomamos por obviedades, y luego vemos que
era nuestra propia mentira:
-Era obvio que podía conseguirlo, pero ¿por qué no lo he
conseguido?
Típica frase en la que la razón no nos deja de ser, la
"mari-mandona".
Intentamos muchas veces dar explicaciones a las cosas con la
razón, y luego la mayoría de las veces, es inútil, por eso quizás prefiero
imaginar, antes que razonar partiéndome la cabeza en cosas sin sentido alguno.
No hay nada mejor que conversar con tu amigo al salir del instituto, el otro día, acompañándole a su casa, discutíamos el examen de lengua que nos había tocado hacer aquel mismo día. ¿Nos desviamos del tema? no me acuerdo, el caso es que él acabo diciéndome que los escritores son unos cabra locas, yo le respondí que porqué piensa eso, a lo que me contesto que porque "se limitan solamente a escribir hacia ellos mismos, incluso en una conversación escrita en la que intervienen dos personas, habla consigo mismo también, y con nadie más".
-Me siento ofendido -le dije-.
-Ofendido no, sino es que a ver (expresión típica suya), es de risa, es igual que si tú te ves a alguien en la calle hablando solo todo el rato.
Le termine respondiendo con un caso concreto que el recuerda, y recordará mientras se lo recuerde (con solo decirte clases de ingles en 4º, seguro que te acuerdas).
Seguramente leas esto, así que dime mañana, si somos cabras-locas, porque acabo de hacer el dialogo entre dos personas, hecho por mí, pero estamos solo nosotros dos.
En verdad tienes razón, muchas veces, casi siempre, o siempre, escribimos solos hacia nosotros, si te fijas bien, en los libros, TODOS, están llenos de sentimientos del propio escritor, escribe lo que siente, o lo que quiere defender. Don Quijote de la Mancha, Cervantes lo escribió porque odiaba los libros de caballería, San Manuel Bueno Mártir, Miguel de Unamuno lo escribió por su gran duda en la creencia (¿hay algo después de la muerte? tema al que debemos responder personalmente, por eso no voy a dar respuesta...).
Otro ejemplo es la gran saga que marcará siempre a nuestra generación de lectores y aficionados al cine, Harry Potter, J. K. Rowling, debido a que incluso la mujer lo tiene muy difícil para entrar en la literatura (¡hago esta crítica para que sea cada vez menos el menosprecio a las mujeres!), empezó poniendo la abreviatura de su nombre, (porque solamente podían ser escritores los hombres), pero la saga de Harry Potter, cuenta su vida de otra manera, la separación de sus padres, el maltrato de su padre hacia ella, su infancia dura, etc. (entiendo lo que tuvo que pasar...), un libro lleno de dolor y de sentimientos, y mira a donde ha llegado.
Si algo nos define los escritores es que somos personas que cuentan historias de sentimientos reales o ficticios, pero al fin y al cabo, con sentimientos.
Si juntamos tú definición con la mía, seria: "cabra-locas habladores que solo escriben sentimientos", pues la verdad, es que sí es así, pero ten en cuenta siempre que si no escribimos poniendo nuestros sentimientos por delante, no damos vida a nuestros mundos. No somos dioses, pero imaginamos nuestros ideales, y en ellos nos desahogamos...
PD: Espero tu respuesta mañana en persona, a la pregunta de si somos nosotros unos cabra-locas por escribir el dialogo que tuvimos y tendremos.
